Automne

L'aubépine a courbé l'échine
L'hirondelle a rempli son carnet de vol
Une pomme roule sur la route du pressoir

Est-ce déjà l'automne ?
demande le clocher borgne au tilleul

Le facteur emplit sa sacoche
de feuilles rouges du platane
L'aubergiste range ses parasols

Mais à la fenêtre de la mansarde
où des usuriers comptent des grains de grésil
un vieillard exhibe
sur un buvard imbibé de larmes
trois jeunes pousses de maïs